有些东西,记下来,是怕自己忘记。没记下来的,躲在记忆的某个角落,等待某个熟悉的场景,突然灵光一闪,然后低头叹气,满脸怅惘,望向窗外——原来那些事情,从来不曾忘却,不再想起,是因为不愿想起。一段往事,就是一块块重叠的伤疤。 j.*}W4`Q_
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很多作者都在他们的小说开头写道:写给××。可我写小说送给谁? }"v"^5
我突然间觉得很失望,很灰心。所有的人,都不过是人世间匆匆的过客,有人走了,有人来了。这个世界永远不会空虚。我害怕自己跟芸芸众生一样,在过了几百年之后,被世人彻底遗忘。 >XN&QVE
你知道一个叫“莫云”的人吗? j3U8@tuG
那是我的爷爷。就连作为孙子的我,也是偶然间在他的牌位上看到了这个名字。而实际上,这个名字对我而言,已经没有了任何的意义,也因此,我完全可以对此一无所知。这个世界上有太多人象他一样平平淡淡地活着,或者在他们平静的生活里偶尔会有一点波澜,可是,这些陌生的情节只与他们自己有关,别人无从知晓。我有时会摸着家里那些已破损不堪的老家具,心想着,那个叫莫云的人,曾安详地坐在上面,手里端着烟筒,麻木而悠闲地眯起双眼,过着百无聊赖的生活。也许突然有一天,发生了一件事。譬如跟他从小玩到大的朋友死掉了。他愣一愣,伤伤神,悲哀着在别人看来是如此平凡,如此简单的一件事。再后来,他的不知道第几个孙子出生了。他会不会也在象现在的我一样想着,若干年之后,他的这个孙子会凄然地抚摩着他曾坐过的背椅,却对他毫无所知。他的面孔,他的名字,他的一切,对于他的孙子来说,竟是如此的陌生和遥远。陌生的好象我们彼此没有任何的关系,遥远的似乎我们早已被隔离到了两个世界…… AnQRSB (
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永远在错过,原来有些东西,比你我,更脆弱 BVDo5^&W